Título meio confuso, até mesmo porque pretendo usar a sinceridade nas palavras. Algo que, por mais que seja normal, é um pouco difícil pra mim. Não é a primeira vez que escrevo aqui, há outros textos publicados e outros apenas escritos, mas em textos de minha autoria esse é o primeiro que intitulo. A ideia inicial, tanto minha quanto da minha parceira, é não escrevermos para sermos lidos, mas escrevermos para nós mesmos e se nossas palavras chegam a outros olhos tem um porquê, como tudo nessa vida tem um motivo, até mesmo as mentiras. Passo um pouco dos 30 anos de idade, pai confuso, de três maravilhas que Deus me deu, três seres que me fizeram conhecer profundamente e acreditar no tão famoso sentimento chamado AMOR. Antes deles e até mesmo após suas existências, nada me fez (tão pouco me faz), acreditar nesse sentimento. Até hoje apenas vi sinceridade e verdade no que sinto por eles, assim como a reciprocidade. Mas e antes deles? E como ficam as demais pessoas do meu con
Algumas de amor, outras de amizade. Algumas sob a inspiração quente de um sentimento puro, outras frias como uma tábua de mármore. Cartas, umas curtas outras longas. Umas lidas e outras que nem sequer verão a luz do dia. Cartas que emocionam, outras que irritam. Umas que magoam outras que curam. Cartas... porque escrevê-las pode trazer alívio ao autor e talvez a dor ao destinatário. Cartas que criam expectativas de um amor florescido, ou aquelas que noticiam o fim de um romance. Cartas guardadas e nunca enviadas. Cartas nunca lidas e por vezes esquecidas. Ainda há aquelas que foram publicadas. Aquelas que trazem feridas abertas, pedidos de perdão que nunca foram aceitos, e ainda, aquelas que fecham feridas trazendo alívio a quem lê. Eu escrevo cartas. Muitas delas guardadas em algum canto, talvez um dia sejam publicadas, algum dia sejam expostas. Talvez, algum dia, seus destinatários as leiam. Talvez, algum dia, elas curem algumas fe